La Leyenda de Caxtor Roid

Era de tarde, las hojas del otoño ya daban paso a los flacos dedos muertos de los árboles. Las nubes se abalanzaban densas y trémulas sobre las sombras diáfanas que la media tarde producía en las calles.
Las baldozas se bambaleaban con cada paso que se daba sobre ellas y el agua acumulada debajo, salpicaba, ensuciaba, humedecía los pantalones.
El frío se metía en la naríz produciendo el dolor callado y punsante de la muerte.
Las manos, escondidas dentro del abrigo, encontraban el tabaco suelto de viejos cigarrillos rotos en pasados no remotos; jugaban con una pequeña moneda de diez centavos, que al tacto parecían una de un peso. Pero nada es tán fácil. Ni siquiera cruzar la calle de un barrio tranquilo cuando el sol se está yendo. Porque uno no sabe con lo que se puede encontrar.
Un auto sorpresivo a gran velocidad, una bicicleta de reparto de pan y facturas, un perro muerto de hambre, un vecino del lugar desconocido para uno, que sólo pasa por allí muy de vez en cuando, personajes de todo tipo, el amor de tu vida.

-Con cada paso que doy, mi corazón late más lento. - susurraba lentamente mientras caminaba. Y ahora pienso que también me alejaba más de ella.
Podría decirse que las necesidades de muchos anteceden a las de pocos. Y más aún si las necesidades de éstos, parecen ser mejores. ¡Pero qué mierda resulta ser eso cuando uno no quiere sufrir!
Creo que en esos momentos de tristeza uno debería agarrar una botella de vodka, un paquete de cigarrillos, una buena cantidad de dinero e irse a cojer una buena puta. Pero al día siguiente, cuando la bronca, la calentura y la reseca se van, el que se queda es el remordimiento y el dolor, esa bestia boraz que sólo se vá con la muerte. El hijo de puta se dá un festín con los débiles corazones, con las sobras que quedan luego de la carnicería perpetuada por el amor. ¿Por qué preocuparme por las necesidades de tantos y dejar de lado las mías?

Quisera volver a vivir y morir diez veces para así cometer los mismos errores y poder convertir buenos momentos en malos ya que la mierda de vida que me tocó vivir, ha hecho lo suyo sin que yo me involucre. Así que ¡Qúe mierda! ¡Si debo sufrir que sea bien merecido!
Al fin al cabo trato de hacer lo mejor posible y parece que nadie se dá cuenta.
Por eso ahora estoy pensando en matarme, ya que es innecesario continuar con una lucha que yo mismo he dado por terminada.
Me ganaron. Todos lo han hecho.
Los miro con sus vidas satisfechas y en lo único que pienso es en lo miserables que deben ser sus vidas. Lo basuras que deben ser en realidad. Pero muestran sus felices caretitas de superación, y el hecho de que personas más infelices, falsas, mentirosas, me hayan ganado, me dá mucho mas odio de lo que sería si me sintiera un perfecto mediocre.
Siempre se dice que uno, si pone su granito de arena, puede ayudar a cambiar al mundo. Pero no dicen nada si ni siquiera puedo encontrar un mísero e insignificante grano de arena. ¡A qué estúpido se le ocurrió esa frase! Seguramente a un insufrible que vivía en una playa, mirando el mar, en su casita de fin de semana. ¡Dios, en qué clase de resentido me hé convertido!
Seguramente en uno que perdió sus esperanzas. Que piensa que todo es en vano, que no es necesario pelear por alguien que no lo merece. Salvar a un mundo que no quiere ser salvado. Y cuando hablo de mundo también hablo de ella.

-Perdóname mi amor por decirte que eres una ciega, cobarde, poco creativa hija de puta madre. -digo cuando un perro enorme y negro me ladra a través de las rejas, que por mala suerte, me separan de él. Me gustaría saltar sobre esa reja y darle una buena patada en el culo, pero sé que soy un cobarde y el perro al parecer también, por eso me ladra mas fuerte. Piso una baldoza y me ensucio mis ya sucios blancos pantalones.
Por eso de a poco me voy acercando a mi casa, cárcel de mi soledad, cómplice de mis derrotas, guardia de mis secretos, tumba de mi vida.
Pienso en los sucesos que provocaron el desenlace del fin de mi existencia y aún no los comprendo. Supongo que debe ser el hecho de que soy un ángel Un ángel que gusta matar ilusiones y robar sueños. Pero debo de ser uno muy malo, no por que me hayan descubierto, sino por que me lo he hecho a mi mismo.
Y este último pensamiento me plantea una duda. ¿Podré matarme? ¿Podré olvidar el hecho que me enamoré de la humanidad? ¿Qué fué lo que me atrajo de ella? ¿Fué el hecho de querer arrebatarsela a Dios?
¿Fué el poder de poder hacer con ella lo que quisiera? No lo sé, pero el amor es sufrimiento, y yo sufro todos los días. Porque todos ellos, me encuentro con ella, en cada esquina, en cada casa, en cada calle que cruzo. ¿Podré acabar con este dolor? ¿Un ángel puede morir? ¿Por qué Dios me dió la oportunidad de ayudarlos si sabía que no podría? ¿Por que ella no se dá cuenta que él hace todo lo posible para hacerlo? Supongo que he fallado por eso quiero cortar mis imaginarias alas y dejar que la oscuridad se apodere de mi corazón.
La tarde se hizo noche y debo llegar a mi cuarto a buscar la mejor forma para alejarme de este mundo que no me escucha, que no me vé, que no me comprende.
Pero mientras estoy afilando el cuchillo que usaré para mis entrañas me surge una aterradora pregunta.
¿Y si todos fueramos ángeles?...Pero no, no puede ser, ¿cómo desgraciados hijos de puta que tanto odio y amo, podrían siquiera tener sentimientos parecidos a los que estoy teniendo ahora? Sería imposible.
Mejor termino ahora, tengo algo que hacer...Dios me está esperando.

Luego de leer la primera pagina ya no pude parar. Y fué tan sorpresivo lo que contaba que no pude mas que sonreir de los nervios. Ya que parecía un hecho mágico o maldito el poder de semejantes coincidencias. O el destino estaba jugandome una broma. Aquí va la primera entrada de este libro. No esta fechado pero supongo que abrá sido por el verano. No es que lo diga pero tengo un presentimiento. Bueno....los dejo con Caxtor....él lo vá a explicar mejor.

Cómo empezar a contar toda una vida? Supongo que por el principio.
Aunque tambien podría preguntarme qué fué lo que me impulsó a escribir en este libro. Bueno....busco algo...no sé qué.
Quizás para expiar mis pecados, confesar mis secretos o dejar algo para la posteridad. Pero....para qué? Quién podrá leerlo alguna vez?
Eso me recuerda un libro que leí una vez. El Cruzado, de Stephen Rivelle. Es el diario personal de un noble francés que luchó en la primera cruzada, allá por el año 1099. Él buscaba la verdad. También de paso matar un par de musulmanes. Pero lo interesante es que ese libro se guardó durante mil años en un monasterio de los valles franceses. En la Provenza. Un pueblo llamado Lunel a 80 kilometros de Montpellier, en la costa del mediterraneo. Bien, este libro estuvo perdido hasta que un escritor, estaba de vacaciones investigando monasterios. Cuando llega al pueblo de Lunel le piden su pasaporte para unos tramites. Alli se dan cuenta que su apellido coincidía en alguna medida con la de este noble. Roger de Lunel conocido como L´Escribel, porque se la pasaba escribiendo en ese libro. Entonces le comunican que dicho manuscrito se encontraba custodiado por monjes con estrictas instrucciones de sólo abrir el arcon en donde estaba escondido, cuando un descendiente se presentara a reclamarlo. Las autoridades estudiaron el linaje del escritor y le permitieron quedarse con él. El libro del que hablo, está escrito por su descendiente.

Ahora, yo me pregunto? Este libro correrá la misma suerte. Sobrevivirá mil años. Un descendiente mió lo encontrará?
La historia es tan larga, el tiempo tan tirano. Alguien dijo alguna vez que el tiempo es un cazador que nos acecha. Bien.....él esta aquí....y viene por mí.

Ahora les voy a contar cómo conocí a Caxtor y porque lo llamo su Leyenda.
Hace un tiempo atras tuve la oportunidad de viajar a la provincia de San Juan. Allí viaje durante unos días conociendo todos sus paisajes y localidades, tambien a su gente. Una de estas personas me dijo que tenía que ir a conocer el pueblo de Tudcum y visitar a la Vieja de la Alfalfa. La quien?pregunté. Es una señora que nadie sabe su edad pero se dice que tiene mas de 100 años y que es la bruja buena de la zona. Te receta yuyos y hierbas para la salud y dicen los que saben que hasta cura el cancer. AL llegar a esa casita de adobe y paja en el medio de los cerros a 80 kilometros de la Cordillera de los Andes y ver mas de 10 autos, varias 4x4 y patentes de Paraguay, Brasil y Chile, me di cuenta de que podia ser verdad. Cuando llego mi turno me sente delante de ella. Muy viejita, muy arrugada. Me dijo:
-Estas aqui buscando algo.
-No, estoy de viaje
-No sabes lo que buscas y viajas tratando de encontrar aquello que sientes que te falta
Estaba por contestarle cuando se levantó y se fué. Se metio dentro de su ranchito. Al rato vuelve con cientos de hojas de papel dentro de unas cubiertas de un libro viejo de tapas largas y anchas.
-Léelo, él buscaba lo mismo.
-Qué es?
-Una historia...la tuya
-Disculpe....pero no la entiendo.
-Es el diario personal de un joven que buscaba sin saber que buscaba, igual que vos.
-Gracias, le agradezco pero....no lo quiero
-Te lo regalo, es una buena historia.-
Sin decir mas se levanto y se fué. Me di cuenta que esta vez no volvería.

Tome el libro con esas hojas sueltas y me disponía a irme cuando se me acerca la hija y me pide la colaboración o precio por la consulta. No era dinero, solo comida y cosas que necesitaban. Al darle una bolsita con las cosas, ve el libro y me preguna sorprendida:
-Te dió el libro?
-Si me lo regaló.
-No lo puedo creer. A mi nunca me lo dejó ni tocar. Decía que su dueño lo hiba a venir a buscar un día.
-Yo no soy el dueño.
-No lo creo, ese libro tiene mas años que mi madre y yo tengo cerca de 75 años.
-Y no sabes de que se trata?
-No, solo se que ella lo llamaba El libro de Roy. Y por estos lados ese libro es una leyenda.
Diciendo esto tomo la bolsa miró el libro y luego a mi. Despues levantó los hombros y dijo: Y bueno.... cosas de la vieja.

Al llegar al hotel en el que estaba parando tome el libro, lo abrí y la primera hoja decía:
ESTE ES EL DIARIO PERSONAL DE CAXTOR ROID
Luego comencé a leerlo....
La próxima vez les cuento, ya que lo voy transcribiendo de a poco, sepan esperar. Esto era solo el comienzo de la historia ya que La Leyenda tiene varios comienzos y un solo final.

Esto no es un simulacro. Esto es solo el comienzo. El principio de una historia que comenzo en otro siglo y se prolonga en este....es la Leyenda de Caxtor Roid y este humilde servidor los mantendrá atentos, a esta historia de sueños, miedos, recuerdos y momentos de Caxtor. El es tan real como ustedes o como yo. Es mas quizas lo conozcan. Hasta quizás se hayan cruzado con él en la calle....pero Caxtor no....el es un errante vagabundo en un mundo para él solitario.
La Leyenda se contará en primera persona y será la transcripción de su diario personal al cual he tenido acceso en un día de suerte....o de mala suerte....ustedes lo sabrán a su tiempo. Este sera un viaje no solo para ustedes sino tambien para mí ya que a medida de que lo vaya transcriviendo lo voy descubriendo....esto no es un simulacro. Esto es sólo el comienzo....el de La Leyenda de Caxtor Roid.